半小时启他跑到走廊里，寻找他的手电筒．他打电话给钱茨请他来一次。然后用一根新的保险丝换下断裂的那根，电灯又亮了。贝尔拉赫坐在自己的靠背椅上倾听着夜里的动静。外面开来一辆汽车，弊然煞住了。屋子的门重又打开，他又听见一阵脚步声。钱茨走进了房间。

    “有人想杀死我，”探长说。钱茨的脸色灰白。他没有戴帽子，头发纷乱地披在额头，厚大衣下露出了宽大的睡裤。他们一起走进卧室。钱茨从墙上拔下刀子，非常费劲，因为刀子插进水头很深。

    “就用这个？”他问。

    “就用这个，钱茨。”

    青年警察查看着破碎的玻璃窗。“您朝窗子开抢了吗？”他诧异地问。

    贝尔拉赫讲了全部经过。“您做了您能做到的最好的事，”对方喃喃地说。

    他们来到走廊里，钱茨从地上捡起了那只电灯泡。

    “真狡猾，”他不无敬佩地说，又把它扔到一边。然后他们又回进书房。老人在长沙发上躺平身体，拉起被子盖在身上，他躺着，无依无靠的，突然衰老不堪而且好象完全垮了。钱茨手里始终握着那把蛇形刀。他问：“那么您没有认清那个撬门贼？”

    “没有。他很谨慎，而且很快溜掉了。我只是有一回看见他戴着棕色的皮手套。”

    “这就太少了。”

    “这等于零。但是我即使没有看见他，也听不见他的呼吸，我知道谁曾在这里。我知道，我知道。”

    老人讲这一切时声音轻得几乎听不见。钱茨手里掂量着刀子，眼光却瞧着躺卧的灰色躯体，瞧着这个衰老、疲乏的人，瞧着老人的双手，它们放在脆弱的身体边上就象凋萎的花朵落在尸体旁边。然后他瞧见了躺着的人的目光。平静的，莫测高深而清澈的正是凝视着他的贝尔拉赫的眼睛。钱茨把蛇形刀放到书桌上。

    “明天您一定得去葛林特尔森林，您病了。也许您不想去？也可能到高山上去对您不合适。那边已是严冬了。”

    “不，我要去的。”

    “那么您一定得再睡一忽儿。要我守在您身边吗？”

    “不用了。你去吧，钱茨。”探长说。

    “晚安，”钱茨说，慢慢向外走去。老人没有答话，好象已经睡着了。钱茨打开大门，走到外面，重新关好门。他缓慢地走过通向街道的少数几步路。也关上了原来开着的花园门。但是他又朝屋子回转身来。现在仍然是波黑的夜。一切东西都消失在这一片黑暗之中，包括附近的房屋。只有远远的高处亮着一盏路灯，是阴郁的昏暗中的一颗失落了的星星，充满了哀伤，充满了河水的清语声。钱茨站在那里，突然轻轻诅咒了一声。他的脚重又踢开花园门，坚决地穿过花园小径迈向屋子大门，他走着的正是他曾一度退走的路。他握住把手往下压。可是大门现在已经锁上了。

    贝尔拉赫六点钟起身，丝毫没有入眼。这是一个星期天。老人盥洗过，换了一件衣服。于是他打电话叫了一辆出租汽车，打算在火车餐车里吃早饭。他拿起暖和的冬大衣，离开寓所，走到外面灰色的清晨中来，没有携带行李衣箱。天空很晴朗。一个偷懒的大学生游荡过他身边，发出啤酒臭味，向他问好。这是一个吹牛大王，贝尔拉赫想，已经第二次从毕业考试中给刷下来了，可怜的家伙。人们就是这样开始酗酒的。出租汽车开过来，煞住了。这是一辆大型的美国汽车。司机把大衣领子高高竖着，贝尔拉赫看不见他的眼睛。司机打开汽车门。

    “火车站，”贝尔拉赫说着就上了车。汽车发动了。

    “怎么样，”他身边一个声音说，“你好吗？你睡得好吗？”

    贝尔拉赫转过头去。车厢另一角里坐着加斯特曼。他穿一件发亮的雨衣，交叉着双臂。双手戴着一付棕色的皮手套。他坐在那里象一个诙谐的老农民。前座的司机朝后面转过脸来，狞笑着。衣领现在不再高高翻起了，这正是加斯特曼的仆人之一。

    贝尔拉赫明白自己落进了一个圈套。

    “你又要我怎么样？”老人问。

    “你永远追踪着我。你去过作家那里，”角落里的人说，声音里带着威胁。

    “这是我的职务。”

    另一个人的眼睛盯着他：“凡是和我打过交道的，每一个人都丧了命，贝尔拉赫。”

    前座的人家魔鬼似的把车驶上阿哥尔斯塔顿。

    “我还活着。而我一直和你打着交道，”探长心平气和地回答。两个人都沉默了。

    司机以极快的速度驶向维多利亚广场。一个老人一跛一跛地穿过马路，羞一点儿被撞倒。

    “小心一点，”贝尔拉赫气愤地说。

    “再快些，”加斯特曼尖声叫嚷，嘲讽地审视着老人。“我喜欢机器的高速度。”

    老探长冻得发抖。他不爱空荡荡的空间。他们的汽车发疯似的驶上一座桥梁，超过一辆电车，越过高桥面很深银带般的河流飞箭似地直奔城市，城市的大门是向他们敞开的。街道上尚荒凉无人，城市上空透明得象玻璃。

    “我劝你还是放弃这场游戏的好。现在承认败局还为时不晚，”加斯特曼说，停止吹口哨。

    老人瞧着他们正在穿越由绿叶形成的幽暗的拱顶，瞧着站在朗格书店门前的两个警察的朦胧形象。

    是加斯布勒和楚姆斯推格，他想，然后又想道：我还是得买一套冯塔纳①的集子。

    ①特奥德尔-冯塔纳（1819——1898），十九世纪德国现实主义作家、诗人。

    “我们的游戏，”他最后答复说，“我们不能够放弃。你在土耳其的那个晚上欠下了债，因为是你挑起了竞赛，加斯特曼，而我，我是接受了挑战。”

    他们驶过联邦大厦。

    “你还一直相信是我杀了施密特？”另一个人问。

    “我连一秒钟也没有相信过，”老人回答，不管另一个人如何疯狂吠着口哨，都无动于衷地凝视着对方。他接下去讲道；“过去你作恶犯罪，我未能提出犯罪的证据，现在你没有犯这个罪，我却要提出证据。”

    加斯特曼审视地瞧着探长。

    “这种可能性我倒是从来没有考虑过，”他说，“我必须加以提防。”

    探长沉默了。

    “也许你是比我所想象的更为危险的人物，老家伙，”加斯特曼在他的角落里沉思地说。

    汽车停住了。他们已经到达车站。

    “这是我最后一次同你讲话，贝尔拉赫，”加斯特曼说，“下一次我将杀死你，真的，倘若你能从手术中复原的话。”

    “你错了，”贝尔拉赫说，站在晨曦中的广场上，衰老而且有些冻僵了。“你不可能杀死我。我是唯一认识你的人，我也是唯一能够审判你的人。我现在审判你，加斯特曼，我现在判你死刑。你将不会活过今天。我选中的刽子手今天就要来找你。他将杀死你，因为这是上帝的旨意。”

    加斯特曼吓了一跳，吃惊地瞪视着老人，而他已经走进车站，双手插在大衣里，没有回转身，一直走进了幽暗的建筑物，车站里已渐渐充满了人。

    “你这笨蛋！”加斯特曼突然朝探长身后大声叫喊，如此高声，以致一些过路人转过了身子。“你这笨蛋！”然而贝尔拉赫的身影已经看不见了。